Expresión Libre

miércoles, 7 de diciembre de 2016

Pintura: Luis Briones


Foto: Leonardo Tellez


Dibujo: Meow María




No hay consuelo / Alba Magariño


Resulta difícil descifrar el mar
entender por qué las olas
pierden la arena
entre sus débiles manos:
tierno dolor de espuma,
rostro salitre que llora.
¿Qué le dice al aire el mar?
¿en qué lengua le habla,
desde el fondo de su vientre,
su mítico pueblo de hijos olvidados?
¿a su llanto de algas y ballenas,
quién los consuela, qué oídos,
qué manos, besos,
qué suspiros?
En su honda existencia,
el mar es cristo:
de siglos atrás viene cargando
cruces hirientes de vela y vapor,
cínicos ojos y cínicos cuerpos,
cínicos versos, cínicos versos…
Dijo dios en su cinismo:
“hágase la paz sobre la tierra”
y se olvidó el mar,
quedó callado,
apenas gime

Droga Nv. 2 / Jesús Gallegos


Las manchas del techo me recuerdan a las aves tatuadas en tus
hombros lamiendo tus clavículas - con coronas de rayos láser y
poemas escritos en el pico - con revólveres azules incendiándose
por plumas - bailando con canciones que escribí a oscuras -
canciones sobre ángeles ahorcados con las cuerdas de mi guitarra
- esa con la que te vestí de notas sucias y riff’s demasiados
largos - con los ojos cerrados - en un ritual chamán donde nos
despojamos del alma - o lo que eso pueda ser - tarareabas con
tus labios rotos - con esos labios contagiados de una tonada
rabiosa de soles amordazados - de gatos negros - de espasmos
adornando tus costillas - de fantasmas pintando tus hombros
- de caballos lamiendo la humedad de la noche mientras te
devorabas mi corazón - aunque mi corazón es un pirámide
infinita maquillada en tu frente - diciendo que no necesitamos
disparos ajenos - tenemos balas para volarnos la cabeza cien
veces - siempre que Saturno rece por estos años confinados en
la irrealidad - por esas treinta pulsaciones de planetas locos en
tus muñecas - que somos nosotros escribiéndonos poemas en
la plantas de los pies - por esos cuarenta gemidos envueltos en
papel cielo dispuestos a ser inhalados - por esas diez terremotos
en tu pelvis y en cada una de las partículas que forman esta
rara escena de amor - donde dejamos y tomamos todo - como
la crucificados en tus caderas - esa cruz metálica - una cruz de
arena - una cruz sexual pintada con los dientes - la canción de tus
besos retumbando en los relámpagos -ritmo para ya no dibujar
con sangre de caballos en las calles - para delinear manchas
de jaguar a cada espejo de nuestra juventud - cada pastilla
de rabia que ingerimos para volvernos atemporales - cada
palabra que rompimos para dar a entender que no sólo somos
chicos drogados - sino chicos drogados prendiéndole fuego a la
moral - chicos drogados bailando en los labios del diablo - chicos
drogados escribiendo poemas en los colmillos de la ciudad - chicos
drogados besando la oscuridad - chicos drogados pintándose
la muerte en los labios para correr por este país a punto
de incendiarse - chicos drogados volviéndose infinito porque se nos
dijo que no nos estaba permitido serlo - chicos drogados en un slam
 de luces frente al mar - las calles tildando el aliento a un monstruo -
durmiendo en una cama de púas dentro de una caja en forma
de vientre paquidermo - pensando en la injusticia tanto como
en las piernas de mi vecina - bengalas a medio trance hipnótico
de ángeles armados - no pienso escribir sobre el futuro - tengo
pánico a dejar de bailar - de ver a mis amigos adormecidos - ver
fantasmas cruzar frente a mí con vestidos de escamas negras - la
noche tiene tu aliento y todas tus enfermedades - detesto pensar
que algún día seré estático - que despertaré con la misma sonrisa
con la que dormiré - que no lloraré ni tendré ganas de dispararme
en meses - que la oscuridad sea una mancha infinita orando en
un idioma extraterrestre – que ya no tendré ganas de pintar
coronas de estrellas negras en mi generación - en las flores y sus
esqueletos cazando delfines para desayunar - esto lo escribo aún
desde una ciudad que vendió el alma - que está siendo moldeada
desde un cuarto a oscuras - desde manchas en el techo que son
tu nombre mil veces en bemol y en espirales y en alegorías
del no-bien no-mal - desde las horas infinitas que pasamos
pensando en cómo incendiar un poema hasta las horas que
pasamos incendiando los poemas - desde la orilla de la irrealidad
lanzando epidemias literarias para bailar en los cráteres de
la poesía - en los tsunamis del futuro que serán programados
para desaparecer gente - en los huesos de origami con forma de
Angelica y sus tatuajes de aves - y los colapsos entre huracanes y
terremotos que tenemos en el cerebro - entre vivir encerrados en
esta recámara suficiente tiempo para perder la razón o abrirnos
el pecho estrellarnos contra las paredes y volvernos manchas
para recordar aves tatuadas en los hombros de alguien más

De adentro hacia afuera / Cecilia Ibarra


Dejare que esta noche
me envuelvan las letras
aquellas palabras que grita el alma
mas no puede expresar
esta soy yo, mujer
con miedos, pero también valentía
con la vehemencia
de enfrentar al mundo de allá afuera,
quien crea por alma rota, frustrada…
quizá… enamorada
dicen como una tonta,
pero orgullosa de mi sentir me encuentro
contando las estrellas, así como los pasos
que doy en el camino hacia el destino
incierto y bien planeado que tengo,
se alza la voz en mis adentros
la mujer dormida quiere despertar
pues sabe que las cosas no van bien
con aquella que escribe ahora,
despertar y desgarrar una mente,
pues razón tiene Picasso al decir
¨ A veces deberíamos arrancarnos el cerebro¨
de adentro hacia afuera
se escribe, alma
de adentro hacia afuera se escribe ahora.

Mujer de grafito / Víctor Hugo Medel Gómez


Toda pálida
De contornos oscuros
¡La dibuje en su tumba!
Su cabellera negra
Los hombros rígidos
Sus manos santas
Pero qué mujer tan hermosa
Descansa en mi hoja
La dibuje para ser eterna
¡Pero resulto estar muerta!
Mujer de grafito
Con piel de papel
Mujer de mis sueños
que veré arder
me siento culpable
que por tan poco tiempo te ame
prendo una cerilla
para quemar nuestra hiel
mujer de cenizas
Espérame
Que un día contigo
Ceniza seré.

Elizabeth Muñoz


Extraño tu risa, parecía cortar tus mejillas
Y llegar al borde de tu cara
La brisa de juventud que cubría nuestros rostros,
Saber que estabas oculto en mi mente me tranquilizaba
La soledad acompañó nuestros anhelos,
se perdió aquel sueño
Y tormentos acompañaron mis silencias,
Las puntas en mis labios callaron mis deseos
¿Escuchas el silencio?
Un grito desesperado clama que lo escuches
No sabe callar
Corazón sin dios dame un lugar…

No hay Devoluciones / Hugo Emiliano Cruz Lameiras


En las franjas del tigre,
Se haya un homenaje a la sorpresa,
Ha sido inventado por el este lenguaje,
Reescribe las reglas de la naturaleza,
Creando presas analfabetas.
Miro las piedras al fondo del lago,
El agua revela engañosamente su profundidad.
Una manada de orcas rodean la luna,
Preparándose para polinizarla,
Una orquídea ha abierto bajo tierra,
Buscando la sombra,
Huyendo de la atención.
Un búfalo golpea la tierra a la velocidad de la luz,
Anunciando la precipitación de aquella nube,
Que parece piedra, como mencioné.
Por eso es que he dudado al mirar mi reloj,
He comprendido que el tiempo,
Es el que nos ha estado midiendo,
Y son mis nervios los que al miedo secuestran,
Para ser alterados incontrolablemente.
La naturaleza nos ha jugado una mala broma,
Nos ha dotado de inteligencia para comprender,
Que no comprendemos nada,
La naturaleza nos ha cobrado por adelantado,
Y no hay devoluciones.

Un poco de... / María Jesús Mendez


A veces estoy, a veces no soy.
A veces te quiero, a veces me muero.
A veces te extraño, a veces simplemente no.
Y Cuando hablamos, divago
Y si me miras, me pierdo
Y si sonríes, ¡Auxilio! ¿Qué hago?
¿Acaso esto es normal?
¿Convertirse en idiota en parte del plan?
No quiero ser bipolar
Quiero ser tal cual
No matar a las mariposas
Sólo pilotear su vuelo.
Experimentar esta contrariedad
Tan natural
Me hace sentir viva
Me hace sentir... ¡genial!

La mayor de tus mentiras / Luis Mario


Todo a lo que temen los hombres repta, por las paredes de su 
aislamiento, por las cortinas de su cuarto que se corren cada
día de sus vidas.
Enfilados, se quedan mirando, el túnel negro adornado con
colores festivos. Cuando abras tus ojos verás el miedo de color
carmesí del que te hablado, del que me he burlado.
Tú sabes ahora más que yo, tú has preñado de deseos febriles
sus corazones serviles. Les has domado como animales con
palabras dulces, amortiguados caen, pero no deja de doler el
golpe que reciben.
No hay alternativa ni culpa merecida, el mal ya existía no
había vuelta atrás, le decían ustedes “vida”.

El hombre no dibujó la silueta del deseo culposo, ni siquiera
pudo tocarla, le dedicó unas cuantas palabras y se marchó sin
decir nada. Fue rechazado, pero por muy seducido que se viera,
su morar había prometido no permitirse que nadie lo supiera.
El primer hombre le dedicó una estatua a su cara reflejada, le
dijo que era alegría y cayo a risotadas de la cama. Fantaseó con
el rencor que tenía, y sin una menor duda, de que le motivaba
la alevosía, se dijo atorrante que no permitiría que hubiera un
ápice de calma, para quién, a saber, ha dejado torturarse su alma.

Ni al rojo vivo quema tan rápido, el oído del perdido, quien
ha movido con engaños tantas montañas, no tendrá paz
ni aunque cierren sus pestañas. Donde la negrura de su
corazón pasivo se verá conmovido, no será con la sangre del
asesino derramándose en su cuerpo cansino, será después con
merodeadores y mendigos de fama, mostrando en el cristal
de una pantalla, los méritos que todos ven en él, su culpa
siendo depredada, mientras su silencio le avasalla nosotros
guardaremos con recelo, su expresión aterrada.
El deseo de venganza, adornado con su demencia tardía es
 la fortaleza de su vida, del hombre sin conciencia tranquila.
Disfrutará de su fortuna, pero esa culpa no lo dejará, cada
vez recordará más en vez olvidar como es normal a su edad.
El habrá caído al mismo abismo, presa de esa culpa que él
mismo creó, culpa que le atormentó, como una enfermedad,
pero embelesado en vez preocupado. El dolor de todas personas
que creyeron su mentira punzara en su corazón como el alma
maldita que fue en vida. Te tenía en la mira, te doy hoy la
bienvenida, tierra de nada y todo de ambición y miseria,
Quiero saber mi nombre, contéstame sin histeria, quiero saber
si me reconoces, soy la mayor de tus mentiras.

Por hoy quiero ser el viento / Cynthia Patricia Rodríguez Romero



Quiero viajar a través de mis sueños hasta llegar a ti,
Deseo abrazarte tanto hasta que en mi alma desaparezca el miedo,
Espero estremecerme suavemente en tus brazos y no mirar atrás...
Escucharás los latidos de mi corazón cuando te acerques
porque se llenará de gozo.
No quiero que nadie interrumpa nuestro encuentro...
El que el destino diseñó para dos.
Por hoy quiero ser el viento,
para acariciarte intensamente
sin que nadie más que tú se dé cuenta.
Me acercaré a susurrar tus oídos con melodías de amor puro y sincero,
Besaré tus labios con la misma ternura con la que me besas tú…
Seremos uno solo aunque todos nos estén viendo,
Temblarán tus manos cuando se fundan con las mías…
Las elevaremos hacia el cielo.
Por hoy quiero ser el viento,
para acariciar tu bello rostro cuando te sientas cansado...
Quiero que conmigo sientas paz.
Buscaré caminos donde no los hay, por estar contigo una eternidad.
Moveré la tierra, sacudiré la mar...
Subiré montañas, aguantaré tormentas,
pero seguiré luchando para que nada nos pueda separar.
Porque eres importante y te sabré valorar.
Por hoy quiero ser el viento, para poder amarnos cada día más.
Te prometo que jamás volverá el vacío, ni la soledad...
porque nuestro lazo de amor, cada noche se reforzará
como aquella roca fuerte que se forman en el centro de la tierra.
Por hoy quiero ser el viento, porque lo que el creador bendice,
nada ni nadie lo puede derrotar.

Escritor roto / Francisco Jesús Barajas Macías



Hoy las palabras no surgen, los sentimientos no pueden ser plasmados. El humo de cigarro quema mis ojos ya vacíos sin sentimientos que expresar, la música suena pero no identifico, no escucho; la música de Vivaldi, de Tchaikovski no mueve mis sentimientos ni dan la chispa de inspiración. ¿Qué es lo que pasa? ¿Estaré mal?, ¿estaré descompuesto? Me miro al espejo, la misma cara mismas expresiones, ¡no noto nada diferente!
Al intentar escribir pierdo inspiración, y término haciendo una repetición, las mismas historias nada nuevas nada diferentes ni lleno de inspiración, como lo fueron mis primeros relatos, mis primeros poemas. “Carecen de vida”. Tomo pluma y lápiz, hago un pequeño relato sobre la existencia... ¡Que había escrito!, no lo recuerdo, preferí romper la hoja y desecharla, prendo otro cigarrillo e intento imaginar un relato que no sea repetitivo o falto de coherencia. ¿Siento que algo falta? Por un momento me sentí realmente inferior, recuerdo lo que me inspiro a escribir el relato existencial, fue la misma razón por la cual el sentimiento no surge (Si falta algo. Pero, ¿qué es?), creo que esto va de mal en peor, escribo esto mientras platico con el perro para ver si encuentro inspiración (como si el perro tuviera la culpa).

Basta con una decisión / Sophia Smawley


Evito las ventanas para no ver al sol irse
Para no extrañar los días
Evito las personas para dejar de existir y existir para mí
Para no extrañar la vida
Lo hago un concentrado, sabe tan poco, no cargaré con deudas por siempre
Las letras de mis libros parecen más ideas que sujetos.
Salí de la tv cuando me vi moverme sin hacerlo
Hacia todo sin moverme
Los que ven la gravedad cuando caen las cosas
Pueden ver a los sandwches nacer del refri
Debería dejarte entrar cuando sea tiempo
Cuándo es tiempo?
Tomalo enserio,no lo tomes en serio
Y la nada es algo absurdo
Desidir no ser, ser la cosa más productiva del universo
Desidir para un segundo, para siempre, amor.
Tener el atrevimiento de hablar más fuerte y no decir algo importante
Devuelve el primer pensamiento que aparece cuando dejo de pensar con conciencia.
Devuelve la oscuridad, nada espera por nosotros.

Me sentí viejo a partir del tercer paso / Paul Carrillo


Ya entonces| los caminos
eran jardines raquíticos|
ninguna viuda de nube|
se apoderaba de mí
última cárcel| del parpadeo
la primera noticia sobre la muerte
lujuriosa jauría| de indecisiones
eran los días| cómo era posible
al cuarto paso| que yo ya supiera
que pensar| es tropezarse
que el perfume| de la vida|
es una mariposa quemada|
soñaba con despilfarrarme el nombre
y nunca dejar de creer
que somos menos raíz| que rama
aquella mañana| en que mi risa
era un relámpago
en peligro de extinción.

Tiaret Yanin Medina Esquivel


Existen cosas que no es necesario que demostremos, en silencio
mantengamos, la poca o mucha dignidad que nos queda, pues si
al infierno vamos que los secretos nos aten al fuego eterno y los
sentimientos libren el extenuante fulgor de las llamas, lleva este
balseo en el interior un loco, loco de amor, quien en llamas corre
intentado llamar la atención.

Rafael Parra Ríos


Generaciones pasadas una tras otra sentenciando la voz de la razón
Calladas por la santa iglesia católica romana
No olvidemos la santa inquisición nada en contra de la religión
Pueblo que tus ojos vean estrellas y no nubes de plomo y aluminio
Y es que pido que mis hijos pisen tierra y no cemento
Culpa tiene el gobierno
Pero más el obrero siendo explotado defendiendo al patrón cual papel de cerbero aplica en este infierno
Defendiendo al gobierno de este mundo enfermo
Dejar atrás el criterio propio para encajar en un grupo
Y ser parte de este sistema sin visión y no es casualidad que las modas impuestas a seguir te lleven a la perdición
Y si la ficción supera la realidad es porque primero fue una visión de ficción mostrada en televisión y así copiada y puesta en acción en esta civilización por aquellos que dejaron atrás la razón para ser uno más del montón
Y así aminorar la población
Con métodos con alto nivel de cobardía
Niños en manos de padres empapados por una lluvia informativa retorcida por la caja que idiotiza
Alimentados con mierda industrial comida enfermiza
Cómodo rápido y sabroso es la filosofía de esta city Y es que todo ha sido impuesto que mi mundo sea loco y retorcido no significa que el suyo sea el correcto.

Tlalli Lugo Ortega


Tal vez quieras vos, quedarte ahorita
Pero no sé decirte lo que mi alma necesita
No siempre puedo ser la que te gusta, tu bonita
Cuando me encuentro sola mis demonios resucitan
Y es así como pasó mis noches,
Pensando en mi vida a través de los años
Pero al llegar la noche, platicar, eso lo extraño
Procuro no llevarte de mis labios hacia afuera,
Pero puedo tocarte en mis canciones cuando quiera
Maquillo mis temores con una risa sincera
Por favor no te vallas, no es una noche cualquiera
Yo solo sé del amor lo que se dé la muerte
Que aunque no me ha llegado,
Sé que está cerca siempre.

Comunidad alternativa / Samuel Rodríguez


Los camiones de ruta tienen
la fama de transmitir música
de muy mal gusto, pero el
día de ayer fue la excepción.
Todos los pasajeros
veníamos concentrados
escuchando una playlist con
las canciones más
nostálgicas que he
escuchado en la vida.
La cosa más extraña sucedió,
cuando pasamos por una
taquería y vimos a un
hombre rebanar, sin ningún
remordimiento, la carne de
cerdo que tenía apilada en el
trompo. Todos los pasajeros
(sin excepción) soltamos el
llanto. Fue una revelación
existencial. Una sensación
de comunidad nos invadió a
todos. Al poco rato me llegó
una notificación: “la carga de
tu batería está por agotarse”.
El resto del viaje nos fuimos
escuchando el sonido
metálico de la ciudad.

Fuiste sólo mía (2) / Saturnino Ruíz Roque


Sigue en mi corazón la hoguera encendida por la chispa de tu ayer
la distancia, las diferentes circunstancias no podemos ya vernos
femenina figura que tantas veces me ha obligado sacar del abismo
mis íntimos sentimientos arrancados del corazón dentro de mi ser
primaveras han cambiado mis ensombrecidos otoños e inviernos
vendrán otras estaciones del año y jamás volveré a ser el mismo
pero ya mis lejanas lozanías tu cara, tu esbelto cuello, tus mejillas
de tu cuerpo mármol de alabastro que toque tantas veces de frío
sentí latir al unísono, tu corazón y abrazar tu pecho junto al mío
dijiste adiós sin sentido, he vagado, caminado del mar en sus orillas
me puse a contemplar el vasto horizonte, agrande mi pena sin alivio
amada mía deja verte la última vez, muero y es lo último que ansío.

La palabra / Tonatihu Z González Ruíz


No es la palabra, la palabra carece de sentido,es arbitraria, muda
de piel con cada espacio y cada tiempo. No hay palabra que siga
regla, juega entre ser y estar, así es la palabra es un laberinto de
significados, dolor, sacrificio, amor, paz, guerra, libertad.
No es la palabra, es la persona, es la concordancia entre lo dicho,
y quién lo dice, se debe ser la palabra, decirla correctamente,
y saber que hay palabras que nos llenan toda la boca y se nos
resbalan por los labios, nos cubren y nos sobrepasan, y otras que
nos quedan chicas, y se atoran entre los dientes, como molestias,
como caries, por que no sabemos decirlas, medirlas o no nos
pertenecen, les falta significado para nuestras bocas y
nuestro ser.
Nos hacemos de la boca chica, ante palabras grandes, y nos
atragantamos con palabras chicas, cuando las mentiras son la
garganta que nos creamos.
No es la palabra, es la persona, uno mata y da vida con la
misma palabra, uno hiere y sana con una misma armadura
de abecedario.

Edificio IX / Manuel Rayas


Porque de vernos entre las manos las cosas
Porque las cosas tiemblan del infierno
Porque las cosas entre -vernos de las manos
Porque de temblar el vernos es infierno
Porque simple la soledad mente nos invade
Porque la invasión de las historias viejas de la mente
Porque de ancianos viejos somos cuartos
(Nombres sin sitio)
Porque el olvido es la más común de las historias
--- Porque las historias viejas de la mente
Se quedan en el olvido sin sitio
Porque hablo sin ser nadie
Porque de éstas cosas nadie habla
Porque estoy en el lugar de algunas cosas
Porque para hablar sin ser lugar,
Ni cosa necesitas de estar
Porque las cosas somos el lugar del habla
Porque me miento pensando que me escuchas
Porque miento para que creas que existo
Porque otro escucha, miente para que yo lo vea
Porque entre- veo y escucho que me mienten
Porque la realidad es otra pensada mentira
Porque si creo la realidad pensada es otra
Porque invento el camino de un leguaje nuevo
Porque dejo atrás el silencio eminente
Porque vamos inventando un viaje en el habla
Porque del invento vuelvo a caminar de nuevo
Porque el motivo del viaje en el camino
Es entendernos
Porque es inminente la necesidad de hablarnos
Porque me llenas de cosas que no me tocan
Porque las cosas son tristes en un mundo frio
Porque nos quita el frio tocarnos las cosas
Porque sentirnos de lleno es tocar el mundo
Porque el mundo se toca quitando a las cosas
Lo tristes y frías
Porque el lugar de las cosas es el mundo.

¿Dónde está la poesía? / Guillermo García Galeno



Esto...
No es la noche estrellada
Ni los últimos versos
que yo le escribo
ni nací a los treinta tres años
bajo las hortensias
y los aeroplanos del calor
mi padre no era ciego
ni mi madre hablaba como la aurora.
¿Dónde está la poesía?
Nací en un país
oprimido desde su prehistoria
mancillado por sus gobernantes,
desmembrado por su vecino
heterogéneo en costumbres
sabio en sus interiores
rico en naturaleza
y últimamente adormilado
¿Dónde está la poesía?
Una flor me dijo:
mira a tu alrededor
y dime ¿qué ves?
Veo un desierto,
mucha pobreza,
y destrucción
¿Dónde está la poesía?
Ahí donde tú miras destrucción
veo esperanza.
y la esperanza es la conciencia
de que todo está en movimiento
donde ves pobreza intelectual
veo talento en potencia
el desierto que ves
es para mí la presencia
de un modo distinto
en que se preserva la existencia
¿Dónde está la poesía?
No pretendas encontrarla
Si tienes los ojos cerrados.

La vara / Jesús Alfonso Silva Iñiguez





Teníamos mucho tiempo visitando a mis abuelos casi todos los días. Cuando íbamos de visita era común que nos quedáramos a dormir, una de esas veces estábamos viendo la televisión antes de acostarnos. Pasaba lo habitual mi abuelo rezaba el rosario en el pasillo de la entrada y la puerta del patio estaba cerrada con una tranca; esto debido a que una vez se metieron a robar, por ese lado de la casa. Era una finca antigua, donde vivían mis abuelos y contaba con dos entradas, una por el lado de la sala y otra por el pasillo donde mi abuelo siempre se sentaba a rezar en una de esas sillas tejidas con hilos de plástico y armazón de herrería, cómodas sólo para algunos.
Mi hermano y yo nos reíamos del programa que estábamos viendo, que era un programa de variedades de la barra nocturna de aquellos años, algunos de nuestros sobrinos que vivían a unas casas también estaban ahí, pasábamos un momento muy agradable en familia, cuando de reojo vimos una rama volar que venía del pasillo que a su vez era un cuarto, que comunicaba los dos lados de la casa, al oír el estruendo de la vara nos paramos para ver quién la había aventado salimos rápidamente a ver si alguien estaba en la entrada o en la sala pero todo estaba en su lugar la puerta atrancada mi abuelo rezando y le preguntamos si vio a alguien pasar pero negó con un movimiento de cabeza. Después de revisar exhaustivamente por toda la casa y no encontrar nada decidimos regresar el pequeño trozo de madera a donde los tenía mi abuela, esos troncos los usaba para hacer un preparado especial que mi familia comercializaba para evitar la oxidación de equipos industriales, una vez que dejamos todo en su lugar regresamos a sentarnos pero aún no nos acomodábamos bien el sillón cuando otro pequeño tronco atravesó la sala esta vez corrimos aún más rápido para buscar al que estaba haciendo la travesura pero no encontramos nada, tenemos varias teorías al respecto de que ocurrió esa noche pero ninguna nos termina de convencer, hasta la fecha no puedo decirles que pasó, Sólo contar lo que vi y oí.