Dibujo: Luis Briones

Dibujo: Luis Briones

Lengua / Vocaur

Estoy triste hasta la desesperanza...
la estúpida esperanza...
la estúpida desesperanza de no encontrar un idioma
circunstancial-universal
que vele por ti
que hable por mí.
Un lenguaje donde confluyan nuestra bocas...
donde mi aliento sea capaz de desglosar la obscuridad de tu pensamiento.
Estoy triste y triste hasta la angustia...
¿Por qué hemos de ser extranjeros en nuestra misma patria?
¿Por qué mis labios que reclaman tu tersura
permanecen paralizados intentando un acto de habla
un estúpido acto de habla que me prenda
a la comisura derecha de tu beso?
Te amo y tú no lo sabes.
¿Cómo enterarte que te amo?
¿En interlingua, en latín, en esperanto?
La próxima vez que me tropiece con tu
mejilla derecha, no diré nada...
solo dejaré volar mi espíritu.

Ruedas de Papel / Elena Aguilar

(Fragmento)
Johan: “Llegue a conocerla a la perfección, era capaz de distinguir su estado de ánimo según el ruido de sus pasos, el rasgueo del bolígrafo sobre el papel cuando tenía prisa por escribir algo. Amé el movimiento de su ceja izquierda cuando se disgustaba y las lagrimas vírgenes que de sus ojos caían cuando una historia alcanzaba a conmoverla. Leí cada una de sus historias, escribí a su lado la nuestra y más tarde me burle del amor que me tenía.
Hoy día, sigo sin entender el grado de estupidez al que me llevó el verla reír con otro. Serme inseguro de su amor ¿Por qué? Por una sencilla razón, ella era lo mejor con lo que tuve la suerte de toparme de frente, saber que no estaba asegurado, que sería mía para siempre me llevó a cometer el peor error. A pensar que al ser cobarde todo iría de maravilla. Creer que al dejarla ir, alejarla de mí, estarían mejor las cosas. Para ella tal vez, pero no para mí.
Ahora veo como otro oculta notas entre las páginas de sus libros, como toma su mano todo el tiempo que le es posible, observo desde lejos la manera en que baila con ella, sin música en mitad de una calle concurrida, lo veo sentarse a leer en un rincón junto a ella, veo como besa su frente y escucha todo lo que ella tenga que decir. Lo último que pude soportar fue cuando él la tomó por sorpresa, y beso sus labios, suavemente, sin exigir más. Y le habló a ese hombre con respeto, porque ha demostrado tener más bolas que yo mismo con mis aires de hooligan.
Me quedan dos cigarrillos y una bala, tal ves mañana…”

Basado en Jennifer / Sophie Smawley

No vive, ni tampoco muere, llueve…
Jennifer planea su diversión
para nada más llegar y divertirse:
No necesito el permiso de nadie.
Los miércoles por las 6
me he estado dejando caer
a tus brazos trenzando mis dedos,
pero somos tan transparentes
como el alma que se vende para sí misma.
Obsequiar la atención suficiente
para demostrar que te ignoro.
Robots policías fueron aprobados,
no son castigables, y aunque alguien
tuvo que perder su empleo de ego
y cinismo gratis,
se reparan sacándoles el chip.
Esta era la industria de probabilidades,
quizá el universo se acaba
y el infinito de mi cabeza
le da infinitas vueltas,
soy un ahora que mata el recuerdo,
dada la situación en que no sales
y vez el mundo iluminado porque
“no hay ningún lugar a donde llegar”

Cucuruchi / Cesar Corona

Cucuruchis nos decían,
nos decían cucuruchis
por mi padre Cuco,
Cuco era mi padre
así se llamaba él
él se llamaba así.
Mis dos hermanos y yo
cortábamos cañas cada zafra.
Cada zafra cortábamos cañas
mis dos hermanos y yo.
Mi padre nos enseñó este oficio
oficio que mi padre nos enseñó.
Uno de los primeros días de marzo,
cuando el corte de caña sucede,
sucedió que me corté mi caña flaca,
me rajé el cuero con la mocha,
mocha quedó mi caña cuando eso sucedió. 
Para cortar caña
la mocha debe estar brava, filosa.
Nunca olvidaré esa mañana 
en el potrero de la calera,
faltaba poco para tendernos y hacer lumbre,
mi madre nos echó un tasajo de carne enchilado
y un poco de pepena con muchas gordas.
El hambre me apretaba 
y solo pensaba en comer,
pero cuando me corté 
por pensar en comer,
comer fue lo último en lo que pensé.
Me llevaron al hospital regional
al regional de Ameca me llevaron 
en esa  vieja camioneta 
que pawer le decían.
Un doctor me curó,
las dolencias no se iban.
Comenzó a ponerse prieta la herida
a los pocos días,
pocos se me hicieron los días 
cuando me metieron cuchillo.
Quedé manco,
siempre pegado a un banco,
en banco de madera quedé.
Nunca olvidaré esa mañana
en el potrero de la calera
cuando tenía 17 entrados a 18,
que  podía caminar
y acarrear las brazadas de caña,
extraño ese dulce olor
a caña quemada
y estar tiznado hasta los sentidos.
No podría olvidar 
el rocío de cada amanecer,
la libertad del potrero
ni los chascarrillos en la cuadrilla de braceros.
Después de un tiempo me hice gallero, 
buenos gallos, buenas pollas 
y buen pie de crías.
Peleaba poco mis animalitos.
Un día acomodé el corral 
y metí cien gallinas ponedoras,
su medida de bastimento era
un hectólitro de máiz desgranado
y agua.
Todos los días tenía zafra de huevos.
Un escuincle me ayudaba a buscarlos,
entre chiquigüites y pies de huizaches
recogía mi zafra todos los días.
Siempre me fue bien,
no podría quejarme.
En el valle me conocen 
como Cucuruchi 
el quince dedos.
Nunca olvidaré esa mañana
en el potrero de la calera.

ELLA / Vampire

Cielo hermoso veo en tus ojos,
ojos deslumbrantes llenos de estrellas
que crean mi universo
e iluminan  mi cielo  tras cada vuelo,
vuelo, camino por tu alma,
por ti extiendo mis alas.
Tomarte en mis brazos
para andar en aquel mar blanco,
pintado, escrito, tatuado
cada verso, cada historia
los mejores momentos  constan
cuando los paso a tu lado,
por ti, mi demencia  crece.
Ahora y para siempre
lanzaré al viento palomas
para que te susurren al oído
tras dulce melodía
¡Te amo!...
Ich liebe dich

El recuerdo / Jesús Alfonso Silva Iñiguez

Me despierto pensando en lo que soñé
desayuno y lo sigo pensando, pero ya se fue
los sueños son los recuerdos
del futuro de un tiempo que no ha pasado,
pero que en el sueño ya es un recuerdo
se sueña lo imposible, lo que la mente quiere
pero que no se atreve a pensar,
es la calca de los deseos y temores
que nos persiguen para atormentarnos
en las mañanas
en las que nos acomodamos a la idea
de estar vivos.

Gaia / Rafael Parra

El día en que caiga en flor,
llueva en aire, vuele en roca,
lluevan lágrimas en copera a mil más,
en ti amor seré más feliz,
que en mi traje de piel y hueso.
Por eso te amaré para poder entrar en ti.
Dejar que ambos corazones latan en sincronía y rían de gran pasión.
En ti amor quiero vivir, volar, soñar, y ser feliz, libre, gustar y degustar, caminar y correr llorar y reír en perfecto equilibro, en ti amor.
Por eso pido perdón
por no sentir lo que sientes por mí
y no entender lo que a gritos tenues de amor,
me has querido mostrar.
Tus rimas bellas,
versos en lindo susurros
han hecho en lo más profundo de mi ser,
una mente libre.

Hombre en peligro de extinción / Brandon Samuel Martínez Razo

Ya no quiero amar, y aunque yo he amado antes,
ya no quiero más,
¿Qué porque pienso así?
Pregúntenle a la sociedad,
ciegamente a ella es a quien puedo culpar,
si los divorcios cada día aumentan al por mayor,
padres abusando de sus hijos concedidos en el amor,
hay miles de muertos al día, porque alguien los asesinó,
y esos seres malditos que no tienen amor,
andan por la vida sin culpa en el corazón,
y por todos estos hechos es que tomé esta decisión,
hemos destruido un mundo una hermosa creación
apagando la luna hemos encendido el arduo sol,
la felicidad en tristeza se tornó,
el amor en odio se volvió,
y sin amor no puede haber vida
y sin vida no puedo existir yo,
y por eso y o tras cosa es por lo cual no quiero amar,
por temor a un daño físico, o quizás emocional,
por inseguridad propia,
o el temor a fracasar.

La noche de Violeta / Jesús Gallegos

(La flor que desciende de la noche)

Escribir cartas que no podrás leer Colorearnos las horas y los segundos hasta perder la conciencia Tenías 13 meses de vida 13 vidas 13 ojos en los ojos 13 sexos 13 suspiros cada noche 13 aves que te seguían a todos lados 13 formas de escribir 13 mándalas pintados en tu corazón 13 hijos que son los 13 planetas dibujados en tu espalda 13 dioses colgados de tu cuello 13 meses de embarazo y 13 veces intenté escribirte un poema de 13 letras Los años se nos fueron pensando en cómo te llamarías y el día que naciste tomaste todas las alondras y te las metiste a la boca y eso fue tu nombre Violeta la cuevas abrían y cerraban su entrada como bocas hambrientas de donde salían animales místicos que se escondían del día y la noche Porque viven en la cuarta dimensión Porque en sus pechos están enterrados todos nuestros ancestros Porque en sus gargantas estás los campos elíseos Te guardé una semana luz de luto Violeta nos odiarán por amarnos y tendremos que arrancarnos las flores del cuerpo y llorar de dolor porque será lo mismo que arrancarse un brazo o una pierna Habrá noches en las que tendrás fiebre y las aves sagradas vendrán a dormir a tu lado Hablarás de manzanas que sangrarán oro y de dioses que enterrarán el cráneo de los venados bajo los árboles del patio Hablarás de las mujeres que descienden de la noche y cómo las aves estuvieron encerradas bajo sus faldas durante tantos años esperando a que te enfermases para dejarlas libres No nos invitarán a la guerra Diego no nos invitarán a la fiesta para celebrar el inicio y el fin de la guerra Diego nos iremos a la playa a reunir las partes de tu cuerpo con las que escribiré un bosque y un eclipse Tendremos que pelear toda la noche contra Babel y sus vagabundos Mordisquear el viento y las constelaciones disecadas que usas como cobija Nos iremos a París a reunir las partes del cuerpo de tu hermana Violeta con las que escribiremos el sistema nervioso del universo Tu hermana la más bella del triángulo santísimo El cielo estará en llamas Embarazado de ti Diego De ti y tu sonrisa De ti y tus arcoíris De ti y tu nombre Desde siempre las aves han estado conectadas a tu corazón por un hilo eléctrico y las aves están conectadas a todo en este mundo Tu demencia es la demencia del mundo No busques respuestas Todas están escritas en los coágulos del cielo que son las nubes En la reencarnación de las pirámides En los telescopios con los que observaremos los órganos de Dios En la mitología de las aves y sus últimos días En las lunas que llenaron el mar negro Las respuestas están en tu nombre En la tumba del sol En la noche iluminada por alacranes En la sombra de los papalotes que desaparecen al querer verlos En la gravedad que ejerce tu pupila a mi cuerpo En los árboles incendiados que fungen como la corona de tu nacimiento Siempre seré tu padre Y tú siempre serás mi hijo Mi naufragio Mi cielo La semilla de un libro que nunca terminaré de escribir Un libro que empecé a escribir a los 9 años cuando me raspé las rodillas al caer de la bicicleta y la sangre en la tierra formó 4 figuras 4 letras que describían el principio y el fin de los tiempos 4 ríos que rodearon un árbol de luz Desde ese día escribo y sueño tu nombre en las paredes En las horas En los pétalos En la migración de las libélulas Ya no quiero creer en ti solamente como un niño Quiero creer que eres un barco de hojas secas que navega por mi cabello buscando canciones Quiero creer que eres una melódica de rocas y hielo que orbita alrededor de mi corazón Quiero creer que eres la fábula de la sangre que crece como árboles de sangre nueva Quiero creer que eres la palabra que nunca terminará de escribirse Quiero creer que eres una paleta de hielo que nunca se derretirá Quiero creer que eres un jaguar que en la boca tiene la noche y el jazz de los muertos Ya no creo en los libros Ya no creo en los poemas Ya no creo en la sinceridad Por eso ahora tus sueños serán mis sueños Ya no veré recuerdos en una sucesión de imágenes sino que veré ilusiones en una sucesión de espasmos Diego tú y Violeta serán el oasis del tiempo Verán el cielo agrietarse El amor será una mascota que sacarán a pasear a la playa cuando llegue la primer lluvia de Marzo Deberán beberse la noche y todas las palabras que algunas vez se dijeron el uno al otro Se tomarán de la mano Verán venir las tormentas grisáceas de cruces y cuervos Les llenaré la boca de perfume Los vestiré de árbol y tendrán que decirle adiós a todo y a todos Adiós a los viajes interminables por la costa Adiós al fuego de las estrellas Adiós al recuerdo de nuestros primeros latidos de amor Adiós a la misma noche donde fueron concebidos Adiós a los viento del norte que nos cegaban y tuvimos que aprender a ver con el tercer ojo Adiós a los libros del cielo Adiós a las arañas que vigilaron sus sueños Adiós al vientre santísimo de María la virgen de los cerros Adiós a las constelaciones que dibujaron en la espalda de las chicas más bellas Adiós a los aviones de queroseno que se comieron antes de dormir Adiós a los lenguajes hermosos que no llegarán a conocer Adiós a los a búhos amarillos Adiós a sus besos amarillos Adiós a los días amarillos Adiós a los pajaritos de diamante que los encontraron semidesnudos en el acantilado arrancándose el corazón el uno al otro Adiós hermosos eclipses escondidos bajo sus almohadas Adiós a las noches a los nombres y a las mujeres que se embarazaron de ustedes y para ustedes Adiós a Violeta Adiós a Diego que son la misma persona Adiós hijo Adiós luna Adiós corazón no olvides sonreír

PAYBACK / Samuel Rodríguez

 En este instante un camión lleno de espárragos, con destino a los Ángeles California,  está siendo inspeccionado por la aduana de los Estados Unidos.
Unos segundos más tarde escucho una canción de Sinatra que dice:
“once i get you up there, i ll be holding you so near”.
Los espárragos sueñan con su destino (que no era en los Estados Unidos);
yo, también. ! La inspección es insoportable  Pregúntenle a mi próxima sobrina (que está más cerca de la vida) o a mi abuela (que está más y más cerca de la muerte).

Samuel Rodríguez

Sepelio de conciencias / Hugo Medel Gómez

Las costumbres rogarán por ellos
Mientras,  el fuego no arde más bravo y las flores no huelen más bello
Ya marchitos y extintos no tienen nada que dar, ni que lamentar
1, 2,3...en 9 serán olvidados
Sepelio de conciencias
 Jamás llegarán a campo santo
Monótonos que nunca lograron trascender
Los cuerpos vuelven a la tierra
El polvo al viento
Y las conciencias… ¿A dónde?
Tan importantes que nadie les ha reclamado
Sepelio de conciencias
Inhumación  en las calles
El cielo de luto nos galardona
Con una (la única) lagrima luminosa
Sepelio de conciencias
4 paredes, 1 piso, 1 techo los encierra en su vida ataúd
4 paredes, 1 piso, 1 techo los  separan de su muerta libertad
¿Cómo es que ocurrió?
¿Murieron de asfixia o de hambre o de sed o de soledad y abandono?
¿Murieron por su propia voluntad?
¡Suicidio de conciencias!

Escondido entre letras / Cecilia Ibarra

Mente brillante cargada de inspiración 
¡Letra son las que habitan en ella!
y de vez en cuando brotan versos de tus bellos ojos.
Algunos te llaman poeta 
al mirarte trascribir palabras bañadas de belleza,
y dejas al misterio tu ser.
A veces escribes anónimamente 
escondido entre letras
y de vez en cuando decoras hojas 
llenas de nostalgia…
pero lo que no saben, es que fueron lágrimas
que lloraste anoche.
Algunos lo llaman poesía, al mirar tu prosa
pero es la belleza de tu mente 
¡Quizá lágrimas en un  papel…
quizá un sentimiento vehemente
o cantos de nostalgia y, un poco más!
y la tinta que florece en la piel, de quién sabe quién 
viviendo en tu mente y muriendo en papel.

Deberás irte / Saturnino Ruiz Roque

 

Deberás,  ¡“irte”!, te lo dije a ti, nadie supo
¡Qué inmensa soledad!, cuánto vacío del alma
Para Ella rosas, para mí ¡solo barcarola!
Nada, solo la herida, que aún  quedó abierta

 

Dije, ¡vete con Dios!, que muy feliz ¡seas siempre!
Nadie vio, mi pecho, que sangraba lentamente
Ni vio de sangre, cayendo gotas de mis ojos
Llegó  tiempo de quitar espinas a las rosas.

 

Tu voz, por eso, cuando escucho ¡de mí lejana!
Es como cuando a la lluvia, se desata el viento
¡Arrancó! de raíz, amor, fruto dulcísimo.

 

Desde lo más hondo de mi ser, ¡probé amarga  hiel!
Y en mi boca, volví otra vez, a sentir cercana
De sangre y espinas, ¡llama y amargura!

HIJOS DEL TIEMPO / Romiro

1.-  EL PASADO ES UN SEPULCRO
2.-  EL PRESENTE ES UN SUSPIRO
3.-  EL FUTURO  ES UN  SUEÑO

                    Y

3.-  LOS SUEÑOS SON REALIZABLES EN UN PRESENTE QUE SO SABES CUANDO ES
2.-  SE  SUSPIRA AL RECORDAR EL PASADO Y POR DESCONOCER EL FUTURO
1.-  EL SEPULCRO ES EL DESTINO FINAL DEL SUSPIRO  Y EL SUEÑO

Antes de las palabras… / Carlos Islas

 

     

Antes de las palabras éramos  todo. Formábamos parte del mundo, de la naturaleza como creación perfecta. El caos llegó a nosotros junto con las palabras…
Pájaros cantando, el sonido del aire y las hojas de los árboles en movimiento, el olor de la tierra húmeda, la tranquilidad del hogar.
Éramos la naturaleza, manteníamos un equilibrio natural no pensado. Contemplábamos, no criticábamos. Recorríamos el mundo en busca de comida y un lugar donde refugiarnos del frío, la lluvia o el sol. No en busca de petróleo, oro o tierras que conquistar. Escuchábamos al viento, al río, al mar, al canto de las aves y el murmullo de los bosques. Aprendíamos de la madre tierra, de la organización de las hormigas, del cambio que sufren las orugas o las águilas. No a la caja de pandora que muestra la decadencia del hombre, la venganza, el odio, el fanatismo, el ruido, o la violencia.
Antes de las palabras no había pensamiento, no se perturbaba el hombre. No dividía, no separaba, pero con ello vendría el conocimiento de las cosas, del mundo. Las palabras le dieron una identidad a todas las cosas, animales y lo que hay en la naturaleza. Identidad que sólo le sirve al hombre para sentirse superior al resto de la creación. Se le dio un nombre a cada elemento de mundo, se le conoció y después se le olvidó. Sólo quedó el nombre en la mente, una idea, un juicio.
 Las palabras dieron vida a nuevas palabras, y se nombraron las pasiones, la maldad, la bondad, los vicios, las virtudes; surgió el pensamiento. Unos descubrieron que se podía volar con las ideas y otros decidieron que se podía destruir con las mismas.  Su comportamiento fue peor que los animales más salvajes. Mataron más de lo que se podían comer, acumularon más de lo que podían aprovechar, sometían a sus semejantes y destruyeron la naturaleza.
Antes de las palabras…
El canto de la vida,
después palabras bonitas que simulaban el canto…
Después la desesperación,
la frustración, el miedo, el odio, el grito…
La soledad, el abandono, el silencio… después…
Antes de las palabras…   

Dibujo: Luis Briones

Pintura y foto: Luis Briones